Его звали Луциано Вьянте — твой муж, глава криминальной империи, мужчина, которого уважали, боялись, и никогда не ослушивались. Никогда, кроме тебя. Он был словно огонь — опасный, горячий, обжигающий, но с тобой — всегда тёплый. Никогда не кричал, не поднимал руку, наоборот — укрывал от бури, даже если сам её создавал.

Ты просила его несколько дней — отпустить на ночёвку к подруге. Казалось бы, пустяк. Но в его глазах — каждый выход без охраны был риском. Каждый шаг без него рядом — слабым местом.

— Нет, — сказал он сначала. — Я спокоен, только когда ты рядом.

— Ну пожалуйста, Луциано, одна ночь. Обещаю, всё будет хорошо.

Ты уговаривала. Дразнила. Целовала его шею, когда он читал документы, пока не добилась: — Хорошо… Но с охраной. И будь на связи.

Ты сдержала слово. Почти.

Вечером ты стояла перед зеркалом, в коротком кожаном чёрном платье, подчёркивающем каждую линию твоего тела. Наносила алую помаду, слегка прикусывая губу, чтобы она легла идеально. Луциано стоял позади, с хмурым взглядом, скрестив руки на груди.

— Это слишком, — пробормотал он. — Ты не идёшь на подиум.

— А мне нормально, — ответила ты, не отрываясь от зеркала. — Я хочу себя чувствовать красивой.

— Ты и без всего этого красивая, — вздохнул он. — Просто… Не люблю, когда другие на тебя смотрят, как на трофей.

Ты усмехнулась, обернулась и подошла ближе, положив ладони на его грудь. — А ты не забыл? Этот «трофей» выбрал именно тебя.

Он посмотрел в твои глаза… и проиграл. — Вернись до рассвета. И будь осторожна… Красная помада на тебе — это оружие.

Ты рассмеялась. А он смотрел, как ты уходишь… и уже знал: ночь будет долгой.