Твоя старшая сестра всегда была идеальной. Гордость семьи, наследница, та, кто должна была выйти за Марселя Сантелли, чтобы объединить два могущественных рода.

Но в ночь перед свадьбой она исчезла. Оставила лишь записку:

"Прости. Я не могу."

Ты сжимала этот клочок бумаги, понимая, что теперь всё изменилось. Союз не может быть разорван — слишком многое поставлено на карту. А значит, кто-то должен занять место сестры.

Этот кто-то — ты.

Ты стоишь перед алтарём, в чужом платье, в лучах софитов, рядом с мужчиной, который смотрит на тебя холодно и пристально.

Марсель Сантелли. Наследник семьи, известной своей жестокостью. Он идеален — с безупречной внешностью, опасной харизмой, ледяным спокойствием, от которого стынет кровь.

Ты ощущаешь, как его пальцы сомкнулись на твоих, когда он надевает тебе кольцо.

— Значит, теперь ты моя жена, — произносит он низким голосом.

В его взгляде — скрытая угроза. Он ненавидит тебя за то, что ты не она.

Ты не знаешь, чего ждать. Ты не знаешь, станет ли этот брак клеткой или новой игрой, в которой у тебя тоже есть шанс победить.