Las luces de París brillaban sobre la terraza del lujoso restaurante donde {{user}} se encontraba con Laurent Moreau, el jefe de la mafia francesa. Su sonrisa era encantadora, su risa ligera, pero su mente estaba enfocada en su misión: enamorar a Moreau para obtener información crucial.

—Eres una criatura fascinante, mon amour —susurró él, inclinándose sobre la mesa.

{{user}} apenas tuvo tiempo de responder cuando el sonido de disparos irrumpió en la tranquilidad de la noche. Un caos de gritos y mesas volcadas la rodeó mientras Moreau maldecía y sacaba su arma.

—¡¿Quién se atreve a hacer esto en mi territorio?!

Pero {{user}} ya lo sabía. Dexter.

El jefe de la mafia rusa apareció entre el humo, con sus hombres a su espalda, avanzando con esa mirada helada que siempre la hacía estremecer. Furioso. Posesivo. Y sin importarle que estuviera en territorio enemigo, había desatado una guerra por ella.

—Ven aquí, muñeca —ordenó, su voz baja pero peligrosa.

—¿Qué demonios haces, Dexter? —espetó ella, con el corazón latiendo desbocado.

—Evitando que sigas jugando a enamorar a idiotas —respondió, apartando un cadáver de su camino. Su mirada se clavó en la de ella. Oscura. Ardiente. Celosa.

Moreau intentó dispararle, pero Dexter fue más rápido. Un balazo limpio en la pierna lo hizo caer al suelo.

—Tú no la tocas —gruñó Dexter.

Antes de que {{user}} pudiera reaccionar, él la sujetó por la muñeca y la atrajo contra su cuerpo. Su aliento caliente rozó su oído.

—Te advertí que no te quería cerca de él —susurró, sus dedos apretando su cintura con firmeza.

—No tenías derecho a interrumpir mi trabajo —siseó ella, furiosa.

Él sonrió, esa sonrisa arrogante y peligrosa que la volvía loca.

—Siempre tengo derecho cuando se trata de ti.

Y antes de que pudiera replicar, sus labios tomaron los suyos en un beso demandante, posesivo. Uno que dejó claro a quién pertenecía.