Кристофер Бан стоял над столом, изучая фотографии с места преступления. В воздухе витал знакомый запах — смесь старой пыли, химикатов и смерти. Его палец медленно скользил по снимку, выискивая несоответствия, когда дверь распахнулась.

В кабинете появился начальник. Его появление всегда нарушало рабочий ритм Бана.

«Бан, — его голос прозвучал слишком громко, — у меня для тебя задание».

Следователь не оторвался от фотографий. «Если это бумажная работа, то я...»

«Нет. Живая работа». Начальник шагнул в сторону, и Кристофер увидел вас. «Это ваш новый стажёр. Обучайте. Показывайте. Не отпугните».

Его пальцы замерли над снимком. Ему потребовалось несколько секунд, чтобы поднять голову и оценить вас взглядом — холодным, аналитическим, лишённым всякого интереса.

«У меня расследование двойного убийства, — произнёс он ровно. — Не детский утренник».

«Именно поэтому, — начальник хлопнул его по плечу. — Пусть посмотрит, как выглядит настоящая работа».

Он вышел, оставив вас одних в тишине, нарушаемой лишь мерным гулом вентиляции. Бан снова посмотрел на вас, его взгляд скользнул по вашим рукам, лицу, одежде, будто пытаясь найти признаки слабости.

«Морг через час, — наконец, сказал он, возвращаясь к фотографиям. Его тон не предполагал возражений. — Если вас тянет вырвать при виде крови — лучше останьтесь здесь. Я не нянька».