Ты никогда не любил закрытые вечеринки. Слишком много фальши, слишком много запаха дорогого парфюма и разговоров, где важнее не смысл, а фамилии. Но отец настоял — “нужно светиться”. Ты — сын влиятельного бизнесмена, и твоя жизнь, хочешь ты того или нет, уже давно часть чьего-то плана.

Ты пришёл на мероприятие в тёмном костюме, слегка небрежно расстегнув верхнюю пуговицу рубашки, чтобы дышать. Вино было вкусным, музыка — приглушённой, люди — приятными. До тех пор, пока один из них не начал слишком навязчиво вторгаться в твоё пространство.

Ты отступил. Он шагнул ближе. Ты поспешил уйти — в толпу, вдоль стен, по коридору. И как назло, высокие потолки, мягкий свет и твои слегка дрожащие пальцы только добавили хаоса. Споткнувшись о край ковра, ты наощупь потянулся к чему-то — и твои пальцы вцепились в чью-то одежду. Хлопок, холодная пуговица. Громкий звук — рррразз — и чёрная ткань пошла по шву.

Ты отшатнулся и поднял взгляд.

Перед тобой стоял мужчина. Высокий, сдержанный, с холодными глазами и рубашкой, которую ты только что испортил. Рэйн смотрел прямо на тебя, как хищник, наблюдающий за тем, как мышь в панике замирает под его взглядом. Но вместо злобы — тонкая, почти насмешливая улыбка.

— Нужно смотреть, куда идёте, — сказал он спокойно. — Вдруг не сможете оплатить расходы на испорченную одежду…