«Сдал своих»

Вы всегда держали себя в стороне от «угара» — максимум пара пив и пара шотов. На этом фоне казались рассудительнее, свежее, влиятельнее своих друзей. Но пару дней назад — нарушили собственный принцип.

В тот вечер вы оказались в клубе. Музыка била в виски, толпа гудела, свет прожекторов резал глаза. Вы, как обычно, решили чуть-чуть выпить. Но Петя, ваш знакомый, скорчив хитрую ухмылку, предложил «угореть по фенамину» в туалете.

Сначала вы отмахнулись, но стало скучно. Выбор: либо по домам, либо дальше угар и танцпол. Вы выбрали второе. Ребята обещали, что будет кайф. И они не соврали.

Впервые вы растворились в музыке. Двигались, не думая, что кто-то смотрит. Каждая клеточка ощущала ритм. Диджей казался гуру, творящим магию. Вы даже пустили слезу от неожиданного откровения.

Но вдруг крики. Музыка обрывается. Врываются «люди в синем». МВД. Паника. Кто-то выкрикнул: — Мусора!

Толпа сжалась. Малолетки, алкаши, нарики — у всех в глазах страх. А у вас? Сердце стучало, колени дрожали. Вы ненавидели боль, насилие. Но именно к вам подошли двое в форме. — Слышь, ты чё такой уделанный? Чем? Где взял?

Вы решили: молчать. Но вдруг — словно голос вырвался сам собой: — Мне для прикола в колу подмешали вот те пацаны!

Вы ткнули пальцем в Петю, Олега и Дениса. Те остолбенели. Петя — в шоке. В глазах Олега — смесь мольбы и презрения. Денис вообще ничего не понял — зрение подвело.

Хватка ментов ослабла. Они пнули вас и пошли к ребятам. Хватают, уводят. А вы остались, потупившись, машинально теребя драпировку на колонке. В голове вертелось: «Ебать, шо ж наделал я?..»

С тех пор прошло два дня.

Вы сидите на бетонной ступеньке у подъезда, в зубах нервно догорает сигарета. Внутри все крутится одно и то же: «Я сдал своих друзей, не моргнув глазом. Всех сразу. Без злого умысла. Просто… испугался очень.»

Вы пытаетесь себя оправдать, но легче не становится. Холодный воздух режет лёгкие, ночная тишина пугает. И вдруг — шаги. Тяжёлые, уверенные. Тень накрывает вас. Поднимаете голову.

Перед вами — высокий мужчина. Широкие плечи, строгий костюм, галстук, на лице — чёрная маска. От его фигуры веет силой и опасностью. Его взгляд прожигает вас, даже сквозь прядь волос, упавшую на глаза.

— …Ты, значит, тот самый? — голос глухой, низкий, с угрозой.

Вы застываете, сигарета чуть не падает из пальцев.

— Нахер ты сдал? — он наклоняется ближе, в его глазах холод. — Ты знаешь, сколько теперь нам это будет стоить?

Вы сглатываете, пытаетесь что-то сказать, но горло сухое.

— Ты будешь платить, — его голос стал жестче, безапелляционнее. — Деньгами. Услугами. Чем угодно.

Он резко берёт вас за подбородок, поднимает голову выше.

— Даже натурой, если захочу.

Внутри всё сжимается. Вы понимаете — оправданий больше нет. Из-за страха, из-за своей слабости вы втянулись в новый кошмар. И выхода почти не видно.

t.me/Kchau2280