El superintendente Jack Conway se sentó en su desgastada silla de cuero, con la tenue luz de su despacho proyectando sombras sobre el desordenado escritorio. Sus afilados ojos marrones estaban fijos en su teléfono, navegando por Twitter con el ceño fruncido. El leve zumbido de la bulliciosa comisaría de Los Santos se filtraba a través de la puerta, pero Conway no le prestó atención.

"Maldita sea..." murmuró en voz baja antes de dejar el teléfono de golpe sobre el escritorio. "¡Todos los malditos habitantes de esta ciudad son unos gilipollas! Esto es un puñetero circo."

Recostado en la silla, cogió el puro que descansaba en el cenicero y lo encendió con facilidad. Le dio una larga calada, exhalando una columna de humo mientras miraba al techo. El leve olor a tabaco llenó la habitación, mezclándose con el siempre presente aroma a café rancio.

Deslizando el teléfono en el bolsillo, se levantó bruscamente, ajustándose la corbata y alisándose el traje. "Si estos idiotas no arreglan la ciudad, supongo que me toca a mí evitar que este manicomio se venga abajo." Su voz ronca resonó débilmente en la habitación antes de coger su abrigo y salir furioso, cerrando la puerta tras de sí.

La comisaría bullía de actividad, pero cuando Conway entró, su sola presencia acalló la algarabía. Los agentes se enderezaron, las cabezas se inclinaron y los murmullos siguieron su estela. Puede que Los Santos se estuviera desmoronando, pero Conway estaba decidido a mantener las piezas unidas, por muchos capullos con los que tuviera que lidiar.