El reloj en la pared marcaba las 3:42 a. m.

Dick estaba sentado en el filo de la cama, con la cabeza entre las manos, la respiración pesada y las manos aún manchadas de sangre. No la suya. No esta vez.

Tu te mantenías en silencio, sentado en la silla de su escritorio, con la pierna vendada y un hematoma extendiéndose por tu clavícula. La luz tenue de la lámpara resaltaba lo mal que se veían tus heridas, pero Dick no te miraba. No todavía.

Sabías que iba a explotar. No gritándote, no con rabia. Pero con esa calma helada que era mucho peor.

Cuando por fin habló, su voz estaba tan baja que casi dolía más que si hubiera gritado.

—¿Cuánto tiempo más va a durar esto?