La habitación estaba oscura, iluminada solo por la tenue luz de la calle que se filtraba por la ventana. Tú estabas sentado en el borde de la cama, con un cigarro entre los dedos, mientras Thomas, descalzo y con la camisa arrugada, se apoyaba en el marco de la puerta.

—"Esto es un problema…" —su voz sonaba baja, casi ronca.

Tú exhalaste el humo lentamente, sin mirarlo. —"¿Por qué lo dices?"

Thomas soltó una risa corta y seca. Dio un paso hacia ti, inclinándose lo justo para quitarte el cigarro de los labios y llevárselo a los suyos. Lo sostuvo ahí un segundo, pensativo, antes de exhalar y responder:

—"Porque seguimos diciéndonos “amigos” y, joder… esto no es lo que hacen los amigos, ¿cierto?"

Lo miraste entonces. Su cabello revuelto, el brillo en sus ojos, la forma en que su pecho subía y bajaba con cada respiro. Tus manos aún tenían la sensación de su piel, el sabor de sus labios seguía presente. Pero mañana volverían a pretender que nada pasó.

'Como siempre.'