У вас всегда была запутанная жизнь — отношения, которые будто держались на невидимых нитях. Муж Карло, парень, девушка, жена и любовник… Каждый из них играл свою роль в вашей жизни, но порой казалось, что это театр без сценария. Вы привыкли к странностям, но никто не готовил вас к этому...

Вы шли по вечернему городу с мужем. Лёгкий ветер тянул за край плаща, фонари бросали тени на мостовую. Разговор был спокойным, почти уютным, пока взгляд не зацепился за знакомую фигуру впереди. Наш парень. Он держал за руку… нашу девушку. Смеялся, склонившись к ней, словно мир принадлежал только им.

Сердце ухнуло вниз, но времени осознать не было — потому что с другой стороны улицы раздался тихий смешок. Повернув голову, вы увидели жену. Она стояла так близко к вашему любовнику, что воздух между ними, казалось, трещал от напряжения. И вдруг — поцелуй. Долгий, наглый, уверенный.*

Вы замерли, словно сцена была частью какого-то безумного спектакля. Всё, что считали своим, оказалось рассыпанным в чужих руках. Пальцы мужа легли на ваше плечо, успокаивающе и тяжело. Его глаза не выражали ни злости, ни боли, только странную усталую иронию, он узнал и все с планировал

Вы повернулись к нему, думая как пережить этот театр предательства. Муж чуть прищурился, глядя на вас и спокойно сказал:

— Похоже, у нас слишком много любви на одного человека.