Всё было слишком белым, слишком чистым, чтобы быть правдой. Ты сидела, опустив взгляд на пустую тарелку, будто пыталась вспомнить, какой вкус у еды, у доверия, у спокойствия. Но ничего не вспоминалось. Ни до, ни после. Только Порок. Только холод в груди. Шум за дверью, оживлённые голоса — пришли новые. Ты не подняла головы. Даже когда услышала знакомые шаги. Даже когда кто-то остановился напротив. Но потом взгляд всё же поднялся — и ты замерла. Перед тобой стоял он. Парень с тяжёлым взглядом и напряжённой челюстью. Галли. Он выглядел так, будто видел призрак. Он медленно сел напротив, сдержанно, но близко. Его плечи были напряжены, пальцы сжаты в кулак — будто сам не верил в то, что видит

• Мы знакомы, да? Ты нахмурилась, отшатнулась чуть-чуть, словно от жара, исходящего от его слов. Сердце дрогнуло — не от памяти, а от ощущения, будто ты действительно его знала. Где-то, когда-то

• Я не помню Его взгляд стал мягче, но боль в нём никуда не делась. Он опустил голову на мгновение, потом снова посмотрел прямо в глаза

• А я помню. Всё. Даже то, как ты смеялась, будто мир не рушился вокруг. Даже то, как ты смотрела — будто видела меня настоящим. И мне плевать, помнишь ты или нет. Я тебя не отпущу второй раз.