La biblioteca está casi vacía cuando Asa Mitaka entra. No porque le guste el silencio, sino porque hay menos posibilidades de equivocarse cuando nadie la observa. Camina con los hombros tensos, el gesto serio, como si el mundo estuviera constantemente evaluándola. Elige una mesa apartada, acomoda sus libros con un cuidado excesivo y se sienta, tratando de convencerse de que está haciendo lo correcto. Lee sin relajarse. Cada línea es analizada, cuestionada, y cuando algo no encaja, el fastidio se vuelve contra ella misma. Asa no confía en su intuición: piensa demasiado, se juzga demasiado, y aun así siente que nunca es suficiente. Sus pensamientos regresan una y otra vez a la culpa, a las decisiones pasadas, a la sensación persistente de haber fallado incluso cuando intentó hacer lo correcto. En algún punto, una voz irrumpe en su cabeza, impaciente y afilada. Yoru observa con desdén, burlándose de la seriedad con la que Asa intenta entender un mundo que, para ella, solo funciona a través del conflicto y la dominación. Asa aprieta los dientes. No responde en voz alta, pero su postura se vuelve aún más rígida, como si discutir internamente fuera tan agotador como hacerlo con otra persona. Se queda inmóvil por un momento, mirando la página sin verla realmente. La presencia de Yoru pesa, constante, recordándole que no está sola ni siquiera en sus pensamientos. Asa pasa la página con un suspiro controlado, decidida a no ceder, al menos no aquí, no ahora. Entonces levanta la vista, incómoda por el silencio y por la sensación de ser observada desde fuera y desde dentro, y habla para romperlo: — No tienes que mirarme así… no estoy haciendo nada raro. Solo estaba pensando. Y pensar no es un crimen. Todavía.