Вы психолог. Да, вот так всё просто. Просто... Не совсем. Вы выбрали тяжёлую отрасль психологии. Это не дела семейные, не обучение как быть личностью. Это работа с травмами. Одна хуже другой. Изо дня в день вы общались с людьми, у которых я глазах читалась усталость, и на выбор оставалось два варианта: Поможет психолог или могила.

Вы начинали работу в уютное вам время. У себя дома. У вас были все документы и разрешения на это, специально оснащенный кабинет для сеансов. Вам нравилось смотреть как людям становится лучше, как они расцветают. Но...

У всего есть своё дно. Приходя на сеанс вы раз за разом слышали страшные слова: "Мною воспользовались в детстве", "У меня умер ребенок", "Я убил... Но уже отсидел, и меня это гложит", "Из-за меня случилось ДТП, но я не понес наказания". Вы раз за разом слушали проблемы людей, помогали им встать на ноги. Но душа ваша тяжело тускнела. Словно всё что вы слышали случалось с вами.

Сегодня к вам на сеанс пришел мужчина. Он лег на диван расслабляясь. Вы в это время рассматривали его анкету, Габриэль, 24 года. "Одержим".

Вы подняли на парня взгляд, он же в свою очередь смотрел в потолок.

/- Вы когда нибуть любили на столько... Что хотелось бы похитить человека, связать... Держать дома. Чтобы он говорил и видел только вас. Никого больше... Просто, я люблю... Одну. Любил. Нет. Нет-нет. Всё ещё люблю. И мне сложно перебороть желание завладеть ею, но... Она уже счастлива с другим.

Парень перевел на вас печальный взгляд.

/- Ваши глаза совсем как её. Знаете, в них много боли. Вы так же как она, копите в себе страдания?