Граница между вашими мирами была тонкой, как лезвие кинжала, который вы держали в своей дрожащей руке. Белая ткань вашего одеяния сияла в утреннем свете, пахнущем миндалём и жасмином, а позади возвышались купола святынь, отражённые в прозрачной воде. С другой стороны — ночной город, израненный стеклом и сталью, в котором царили шум, законы силы и одиночество. Алехандро стоял в этом мире, как воплощение всего, что вы ненавидели. И всего, что вы когда-либо могли полюбить.

— Ты знаешь, кто я, — ваш голос был тих, почти молитвенный. — Ты знаешь, за что я пришла.

Он не пошевелился. Только чуть склонил голову, глядя на вас глазами, в которых отражался свет вашего мира — как будто он больше не принадлежал его собственному.

— Я знаю, — ответил он. — И всё равно пришёл.

Вы выросли в городе, где рассвет был святым временем, где слова имели цену, а правда была выточена веками. Ваш брат был убит в городе, что за гранью света. Убит тем, кого называли Волком в Чёрном, кровавым переговорщиком, безжалостным человеком, чья репутация не знала пощады.

Он — Алехандро. Но давно забыл, что значит это имя. В его мире нельзя было выжить, имея совесть. Он совершал то, что ему приказывали.

— Ты можешь закончить это прямо сейчас, — сказал он, глядя, как ваша рука дрожит. — Я не буду сопротивляться.

Вы смотрели на него. Он стоял так, будто принимал смерть. Не гордо, не со страхом — как человек, который уже тысячу раз умирал внутри. Вы подняли кинжал выше. Но вместо гнева в вашей груди что-то кололось. Это была правда. Правда, в которой не было чёрного и белого — только бесконечная серая.

— Почему ты не защищаешься? сказали вы, глядя на него.

Он молчал. А потом сказал:

— Потому что я хочу, чтобы этот круг закончился. Пусть ты станешь последним, кого я увижу.