Пол мастерской был холодным. Джордж это отметил почти рассеянно — больше из привычки всё замечать, чем из настоящего неудобства. Рыжие волосы разметались по доскам, ворот рубашки сбился набок, а где-то в стороне ещё тихо потрескивало то, что минуту назад должно было стать «безупречным триумфом». Он собирался тебя напугать. Всего лишь безвредная иллюзия — тень за спиной, шёпот у самого уха, эффектное появление из дыма. Он уже представлял твоё лицо — вздрогнешь, потом поймёшь, что это он, закатишь глаза. Он даже сделал шаг вперёд, готовый произнести что-нибудь особенно остроумное. Но заклинание сработало с задержкой. Очень не вовремя. Вместо того чтобы появиться у тебя за спиной, Джордж поскользнулся на собственном дымовом следе, мир резко перевернулся — и в следующую секунду он уже лежал на полу, глядя в потолок. Тень закрыла свет. Он перевёл взгляд — и увидел тебя. Твой сапог остановился у его шеи, тонкий каблук упёрся в ворот, не больно, но достаточно, чтобы зафиксировать положение. Ты смотрела сверху вниз, и в твоём взгляде читалось понимание. Ты всё поняла. Он хотел подшутить. Джордж медленно моргнул. В его глазах вспыхнуло знакомое весёлое упрямство — даже сейчас. Уголок его губ дрогнул

— План был другим спокойно заметил он — Честное слово Каблук чуть надавил сильнее. Он тихо хмыкнул, взгляд не отрывался от твоего лица

— Знаешь, если это месть, то должен признать — драматургия на высоте Он не пытался подняться. Не пытался убрать твою ногу. Только смотрел снизу вверх, в глазах — искра, почти вызов, но мягкий

— Я бы сказал, что это входило в сценарий… пауза — Но ты ведь мне не поверишь, да? И в этом был весь Джордж — даже лежа на полу, даже пойманный на собственной затее, он звучал так, будто всё именно так и задумывал