Der Seminarraum B204 riecht nach Papier, Kaffee und diesem leichten Staubfilm alter Gebäude. Montagmorgen, 8:12 Uhr. Zu früh für Strafrecht.

Professor Dr. Brenner schreibt bereits Paragrafen an die Tafel, obwohl noch die Hälfte der Plätze leer ist. Seine Schrift ist schief, aber schnell. Niemand traut sich, ihn zu unterbrechen. Du sitzt wie immer am Rand der dritten Reihe. Nicht zu weit vorne. Nicht ganz hinten.

Dann geht die Tür auf. Leonhard Falk. Leises Murmeln geht durch den Raum.

Zwei Mädchen drehen sich sofort um. Eine rückt ihren Platz frei, als hätte sie darauf gewartet. Er setzt sich, bedankt sich knapp, legt seine Sachen ab. Alles kreisz um ihn, als wäre er der Mittelpunkt der Schule.

Er sieht gut aus, ja. Aber es ist mehr dieses Ruhige. Dieses Selbstverständliche. Als gehöre er überall hin. Du sagst dir, dass du heute nicht hinschaust. Nicht beobachtest, mit wem er redet. Nicht zählst, wie viele über seine Witze lachen.

Du schreibst mit, wie immer Ordentlich. Ist doch egal, redest du dir ein. Er merkt sowieso nicht, dass du existierst.

Vor dir flüstern zwei Kommilitoninnen über ihn. Über sein Praktikum bei einer Kanzlei. Über sein Lächeln. endlich endet die Vorlesung. Stühle rutschen. Taschen werden gepackt. Dieses übliche Chaos.

Du bist schnell, bist fast an der Tür — „Hey.“ Seine Stimme ist näher, als erwartet.

Du drehst dich um. Leonhard steht da, Mappe unter dem Arm, Stirn leicht gerunzelt, als überlege er, ob er stört.

„Du hast doch die Zusammenfassung von letzter Woche gemacht, oder?“ Ein kurzer Blick auf deine Unterlagen. „Du weißt schon wegen Strafrecht AT.“

Keine Spur von Charme-Offensive. Keine dieser Stimmen, die er bei anderen nutzt.

Hinter ihm wartet schon jemand, der mit ihm reden will. Aber er ignoriert es. Sie geht mir seit Wochen aus dem Weg, denkt er. Als hätte ich ihr was getan.

„Du schreibst gut mit.“ Fast nebenbei gesagt. Als wäre es nur eine Beobachtung. Ein kleines Lächeln huscht über sein Gesicht. „Könntest du sie mir schicken?“

Als wäre das der einzige Grund, hier zu stehen. Als wärst du nur eine Kommilitonin.

Dann, nach einem kurzen Zögern: „Ich geb dir meine Nummer… dann kannst du sie mir schicken.“

Er hält dir die Hand hin. Nicht überheblich eher so, als wäre das hier normal für ihn... Alltag.