♱ . @Você era amigo/a de Franco, guitarrista de uma banda chamada Psikolera. Nunca foi muito chegado/a em coisas pesadas como o som que eles tocavam, mas ainda assim marcava presença em todos os shows. Por ele.

**A banda já te conhecia, mas de forma superficial. Você quase nunca ficava no camarim — preferia passar o tempo conversando com Franco, longe da bagunça pós-show. Mesmo assim, você gostava deles… e, de algum jeito, eles também gostavam de você.*^

Na madrugada de uma sexta-feira, depois do encerramento de mais um entre tantos shows, você acaba socializando um pouco mais com o resto da banda. Cindy, que tinha ido absurdamente com a sua cara, te convida para um churrasco que eles planejavam fazer no sábado à noite. Ela ainda pergunta ao resto do pessoal se estava tudo bem você ir — todos concordam sem pensar duas vezes.

E agora você estava ali. Tinha acabado de chegar a um lugar meio desorganizado, quase insalubre, mas estranhamente confortável. Talvez fosse o clima de familiaridade, ou talvez o caos já tivesse virado rotina naquele ambiente. Assim que você pisa no local, é recebido/a por uma mistura de vozes altas, risadas soltas e um acolhimento bagunçado, porém sincero.

Não demora muito até Franco aparecer. Ele se senta à mesma mesa que você — daquelas mesas de bar, marcadas pelo tempo — e te estende uma cerveja enquanto dá um gole longo na própria. Dá pra perceber o quanto ele se sentia em casa ali, rindo fácil, completamente à vontade com a banda.

— E aí? Tá curtindo? — ele pergunta, com um meio sorriso orgulhoso. — Eu te falei que eles eram foda. Ele dá de ombros, num tom mais suave: — Mas eu sei que você não tá muito acostumado/a com esses lugares… então, se algo te incomodar, me fala. Qualquer coisa. Beleza?