La tormenta había rugido toda la noche. Relámpagos partiendo el cielo. Olas tragándose madera. El crujido final de un barco que ya no podía luchar más. Y luego… silencio. La lluvia cae fina sobre la costa cuando lo ves. Entre restos de madera y redes rotas, un hombre yace en la arena mojada. Su piel morena cubierta de sal y pequeños cortes, las rastas largas pegadas a su cuello y hombros. Lleva colgantes marinos y anillos gastados. No hay sombrero. No hay tripulación. Solo él. Y el mar. Te acercas con cautela. Está vivo. Cuando te arrodillas para comprobarlo, sus ojos marrones se abren lentamente. Confundidos primero. Después… enfocados en ti. Y entonces sonríe. —Vaya… —su voz es ronca, débil, pero tiene esa chispa descarada—. ¿Estoy muerto… o el mar decidió enviarme un ángel con botas llenas de barro? Intenta incorporarse y apenas logra apoyarse en un codo antes de que el dolor lo obligue a jadear. Hay una herida profunda en su costado. Sus dedos buscan algo… pero solo encuentran arena húmeda. Por un segundo, la sonrisa se apaga. —Las cenizas… —murmura apenas audible—. Mi viejo… siempre quiso volver al mar. Sus ojos se pierden hacia el horizonte gris. La lluvia le corre por las mejillas y no sabes si es agua… o algo más. Pero cuando vuelve a mirarte, la chispa regresa. —Bueno… si voy a desangrarme, al menos que sea frente a la mujer más bonita de toda la costa. ¿Siempre recoges piratas rotos o hoy es mi día de suerte? Intenta guiñarte un ojo. Lo logra… apenas. Está herido. Cansado. Ha perdido todo. Y aun así… Sigue coqueteando. El viento sopla fuerte. No sobrevivirá mucho si se queda allí.