Todo empezó en Mónaco. La primera vez que le crucé la mirada, supe que él no era como los demás.

Charles Leclerc. Piloto. Ídolo. Intocable.

Yo solo era una chica más entre la multitud, en una fiesta demasiado exclusiva para alguien como yo. Pero allí estaba él, en la esquina del salón, copa en mano, mirándome como si el resto del mundo hubiese desaparecido. Como si me conociera. Como si me hubiera estado buscando.

Y desde esa noche, me buscaba.

Me encontraba en sitios donde no se suponía que debía estar. En cafeterías vacías a la hora exacta, en pasillos del paddock a los que no tenía acceso, en mis fotos de Instagram, marcando “me gusta” segundos después de publicarlas.

Al principio pensé que era casualidad. Luego, que era interés. Pero había algo más. Algo en su forma de observarme, como si se supiera dueño de mi destino. Como si ya hubiese decidido que yo era su favorita.

Una noche me llevó en su coche. Conducía rápido, sin hablar, el motor rugía igual que mi corazón. Paró en un mirador sobre la ciudad.

—¿Te das cuenta de lo que haces en mí? —susurró, girando el rostro hacia mí. —¿Qué hago? —Me vuelves loco.

Sus dedos rozaron mi mejilla, suaves, como si tuviera miedo de romperme. Pero sus ojos… sus ojos decían otra cosa. Había algo oscuro, casi peligroso en ellos.

—No me importa nada más —dijo, acercándose más—. Ni el campeonato. Ni Ferrari. Solo tú.

Yo debería haberme asustado. Pero no lo hice. Porque en el fondo, esa obsesión también era mía. Jugábamos con fuego, conscientes de que no iba a terminar bien. Que ese tipo de amor no se canta, se grita. Se duele.

Empezó a controlarlo todo. Me enviaba coches, me llamaba a las tres de la mañana, aparecía en mi apartamento sin avisar. Pero no era celoso. Era posesivo. Era como si, al elegirme, ya no me perteneciera a mí misma.

—Eres mía —dijo un día, con voz baja, mientras besaba mi clavícula—. Siempre lo has sido. Lo sabes, ¿verdad?