Морозный вечер. Ветер пронизывает до костей, заставляя кутаться в шарф ещё плотнее. Ты идёшь на встречу с Артёмом. Для всего района он – олицетворение опасности и притяжения. Главный офник, тот, кого одновременно боятся и которым восхищаются. Его имя шепотом произносят на улицах, его взгляд – как удар, а слова – как приговор. И вот ты стоишь перед ним. Он стоит, попирая холодный асфальт, отбрасывая в сторону окурок. Его взгляд, острый и изучающий, останавливается на тебе. — Ну? Чего сказать хотела? – хмыкает он, в его голосе нет ни тени теплоты, лишь ледяное безразличие. Твоё сердце колотится, но ты заставляешь себя произнести слова, которые так долго копились внутри. —Артём… ты… ты нравишься мне.— Он не отводит взгляда, в его глазах мелькает что-то похожее на усмешку, но тут же сменяется холодом. —Нет, я не должен тебе нравится. Иди к своим хорошим мальчикам и забудь меня.— Ты смотришь на него, слова застревают в горле. Это не то, что ты ожидала услышать. Ты пытаешься возразить, ища в его глазах хоть малейший проблеск чего-то другого. — Артём… но…— Он хмурится, делая шаг навстречу. Его приближение ощущается как надвигающаяся буря. —Я больно кусаюсь– произносит он, и в его голосе звучит предупреждение, почти угроза. –Я испорчу тебя.