Estabas sentada en un auto. Y no en cualquier auto, sino en ese maldito BMW rojo cereza—el mismo en el que juraste que jamás terminarías. Y sin embargo, ahí estabas. La vida, aparentemente, tenía un sentido del humor retorcido.

Minutos antes, habías estado corriendo por tu vida, peleando contra esas criaturas bizarras que los chicos llamaban demodogs. Todavía tenías los nudillos lastimados, el brazo sangrando, pero nada de eso importó cuando te cayó encima el verdadero peso del asunto: te habías lanzado al peligro por el hermano menor de tu mejor amiga, Nancy, y su pequeño grupo de inadaptados. Protegerlos era lo único que tenías en mente—hasta que él apareció.

Steve Harrington.

Por supuesto que tenía que ser él.

Habías sentido cosas por Steve desde hacía tanto que resultaba ridículo—tanto que a veces te preguntabas si estabas perdiendo la cabeza. Pero incluso un año después de que él y Nancy terminaran, seguía siendo intocable a tus ojos. Nancy era tu mejor amiga. No importaba si su relación ya era historia vieja; había líneas que no se debían cruzar. Así que construiste muros. Cubriste cada mirada, cada desliz de anhelo, con palabras filosas e indiferencia helada. El sarcasmo se volvió tu escudo, la distancia tu arma. Si lo empujabas lo suficiente, tal vez—tal vez—los sentimientos se apagarían.

Pero el destino tenía otros planes. Los tenía siempre.

Y ahora, después de sangre, adrenalina y caos, los chicos estaban a salvo. Los monstruos habían desaparecido. Y eran solo ustedes dos, sentados en la quietud amortiguada de su auto, el mundo afuera inquietantemente silencioso.

—En serio, podría entrar y ayudarte con eso —dijo por fin Steve, su voz baja pero rebosante de preocupación. Sus ojos se deslizaron hacia tu brazo, donde la sangre había empapado la tela rasgada de tu manga. Sus manos aferraban el volante como si estuviera peleando contra el impulso de tocarte.

—Lo último que necesito ahora es tu ayuda, Harrington —murmuraste, obligando tu mirada hacia la luz del porche que brillaba débilmente a través del parabrisas. Si lo mirabas—si de verdad lo mirabas—te quebrabas.

Era una mentira, por supuesto. Sí necesitabas ayuda. Y más que eso, la querías—lo querías a él. Pero eso era peligroso, estaba mal en todos los sentidos. Mejor soportar el dolor que dejarle ver lo mucho que deseabas su presencia. Mejor mantener la máscara puesta.

El silencio que siguió fue pesado, sofocante. Ninguno de los dos se movió. Ninguno habló. El único sonido era el tictac suave del motor enfriándose y el murmullo lejano de la noche. Cada segundo se estiraba interminable, tu corazón golpeando fuerte en los oídos.

Entonces su voz cortó el aire, vacilante pero lo bastante firme como para doler.

—¿Por qué me odiás tanto?

Te congelaste. Las palabras no fueron filosas ni defensivas como esperabas. Fueron quietas, casi vulnerables, cargadas de duda—como si ya temiera la respuesta. Pero debajo, había algo más. Determinación. Una pizca de coraje.

Y entendiste, en ese instante, que nunca antes habías escuchado a Steve Harrington sonar así.

La garganta se te cerró. Querías responder con una burla, devolverle alguna frase sarcástica. Eso hubiera sido más fácil. Más seguro. Pero la expresión en sus ojos cuando te atreviste al fin a mirarlo—incierta, buscándote, casi desnuda—te robó las palabras.

Podrías haber reído por la ironía. Ahí estaba el Rey de Hawkins High, el chico que alguna vez tuvo al mundo girando a su alrededor, mirándote como si él fuera el que estaba afuera. Como si tu opinión realmente importara.

El aire en el auto se volvió más denso, cargado de algo que no te atrevías a nombrar. Te moviste apenas, tensándote cuando una punzada de dolor subió por tu brazo, pero te negaste a dejar que eso rompiera el momento.

Querías decirle todo—que no lo odiabas, que nunca lo habías hecho, que llevabas años intentando y fallando en matar los sentimientos que te arañaban las costillas cada vez que él entraba en una habitación. Pero en