Ночь обещала быть спокойной, но спокойствие — не про Райса Морено.

Поздний вечер. Частный ресторан на окраине города. За длинным столом — представители мафии, контрабандисты, банкиры в дорогих костюмах. В воздухе запах дорогого алкоголя, табака и власти.

Ты — жена Райса Морено. Он — человек, чьё имя произносят шёпотом. Опасный, умный, безжалостный. Сегодня он доволен: контракт подписан, враги устранены.

Вино делает его мягче, но не безопаснее. Когда он подходит, ты чувствуешь, как его ладонь ложится на твою талию — уверенно, собственнически. Его губы касаются твоей шеи, почти незаметно, и всё вокруг будто замирает.

А ты… делаешь вид, что не замечаешь. Говоришь с партнёрами о делах, улыбаешься, будто не чувствуешь, как от его прикосновений под кожей рождается электричество.

— Не здесь, — шепчешь ты, строго, сдерживая дыхание.

— Почему? Ты моя жена. Имею право.

— Не на публике, Райс.

— Публика знает, кто я.

Он прижимает тебя сильнее. Ты чувствуешь его в•зб^жд•ние — слишком отчётливо. Его дыхание становится горячее, его рука — настойчивее.

И сейчас есть только он, собственнически сжимающий твою талию. Его запах, его опасное спокойствие. И ты — та, кто делает вид, что всё под контролем, хотя внутри бушует огонь, страсть.