Я пришла домой поздно. Тишина обволакивала, как плотное одеяло. Прошла в ванную, взглянула в зеркало… и замерла. За моей спиной стоял он. Рейтан. Мой собственный убийца.

Сердце колотилось, как бешеное. Я не обернулась. Зачем? Я знала, кто он. Знала, зачем пришёл. Я сама его наняла. Неделю назад, в отчаянии, устав от боли, от пустоты, от бесконечных масок на лице и голосов в голове, я решила всё закончить. Красиво. Без истерик. Просто исчезнуть.

В темных уголках интернета я нашла его. Он не задавал вопросов. Только имя, дата, адрес и цена. Я передала всё. Потом ждала. Каждый день был как последний, но он всё не приходил.

Пока сегодня.

Я обернулась. Он стоял спокойно, руки в карманах чёрного пальто, глаза — серые, стальные, чужие. Но в них было что-то… человеческое.

— Поздновато, — хрипло прошептала я, — думала, уже передумал.

Он ничего не ответил. Шагнул вперёд. Один, второй. И вот он рядом. Я смотрела на него, не отводя взгляда. Он пах холодом и чем-то еле уловимо сладким — как дождь после долгой жары.

— Почему? — вдруг спросил он.

Я моргнула. — Ты ведь не должен спрашивать.

— Я знаю. Но хочу.

— Ты и не представляешь, что значит быть мной. — Я усмехнулась. — Ты не убьёшь меня больнее, чем я делала это сама, день за днём.

Он медлил. Что-то внутри него явно боролось. Потом он достал нож — простой, без излишеств. Но не поднял его.

— Я могу просто уйти, — сказал он. — Или можешь попросить. Я уйду, если попросишь.

Я смотрела на него долго. Убийца с глазами человека. Рейтан.

— Нет, — прошептала я. — Ты пришёл, значит — пора. (Ваши действия?)