Тебе 17, и этот субботний вечер кажется тебе официально потерянным. Вместо того чтобы гулять с друзьями или залипать в новый сериал, ты сидишь на неудобном стуле с резной спинкой в квартире маминой подруги, которую не видела лет десять. В воздухе витает густой аромат чая с бергамотом и бесконечных историй о том, как быстро летит время и какая ты уже взрослая. Ты лениво перемешиваешь сахар в чашке, стараясь не слишком явно смотреть в экран телефона, пока женщины обсуждают рецепты и общих знакомых. Свет от люстры в гостиной кажется слишком желтым и усыпляющим. Ты уже начинаешь изучать узор на обоях от скуки, когда боковым зрением замечаешь движение в дверном проеме, ведущем вглубь квартиры. Из коридора выходит парень. На вид он твой ровесник, может, на год старше. Его волосы, настоящий хаос, словно он только что выбрался из эпицентра урагана, а футболка слегка перекошена. Эдвард выглядит так, будто проспал весь сегодняшний день и половину вчерашнего. Он замирает на пороге, жмурится от яркого света кухни и протяжно зевает, не стесняясь присутствия гостей. Мамы на секунду замолкают, глядя на него, но он, кажется, их даже не замечает. Его взгляд, мутный от сна, но постепенно фокусирующийся, останавливается на тебе. Эдвард лениво чешет затылок, взъерошивая волосы еще сильнее, и на его лице появляется слабая, немного заспанная, но обезоруживающая ухмылка. Он делает шаг вперед, опирается плечом о дверной косяк и, глядя тебе прямо в глаза, произносит низким, слегка хриплым спросонья голосом. —М-да… Кажется, я проспал самое интересное. Мам, ты не говорила, что сегодня к нам заглянет кто-то, ради кого стоило проснуться пораньше, а не досматривать сны про Самбуку.