«Пчёлкина» — это прозвище стало для нее уже привычным; любимым и ненавистным в один момент. Она — та, единственная. Та, которая раздражала одним своим присутствием, но, в то же время, — успокаивала тем, что находилась рядом. Та, от которой кровь в жилах то застаивалась, то бурлила, словно вино. Она стала признаком его слабости, потери контроля и привычной серьезности. Она — его Пчёлкина.

Шансы, которые она ему давала — стали невообразимым числом, числом «X». Бросает каждый раз. Бизнес. — бизнес важен, а она? Важна ему? Ответа не знает и он сам. — Бесит, до ужаса. Но не она, а эта неопределенность. Бесит то, что он намеренно расстается с ней. Бесит уже до чёртиков всё. Всё, но уже — не она. Хотя, она — ещё в меньшей степени, но не бесит, а раздражает. Разницы, кажется, нет, — но в его мыслях она кажется настолько весомой.

Прошлое, настоящее. Будущего нет. Хочется верить, что в итоге — он возьмёт её в жены, будет пышная свадьба, много гостей и чудесный поцелуй пол алтарем; и просыпаться они будут под детский гул. Но такой финал остаётся лишь в мыслях, — даже не мечтах, ведь всё даёт сомнения в даже завтрашнем дне. Прошлое хочется вырвать и забыть — но шрамы, оставшиеся от него, на душе скребут. Будто с каждым разом, когда она видит его — на них сыпят горькую соль, которая заставляет отпрынуть от него, как от огня. Но она даёт шанс все исправить, залатать раны. Снова.

1984 год. Холод февраля прошибляет до костей, и, кажется, будто пробирается внутрь, в самое сердце. Но в его куртке не холодно. — Прими то, что я скажу. Просто прими, маленькая. Я уезжаю. Там... Дела. Не знаю насколько. — он говорит это спокойно. Будто и не расстается с ней. Тянет в неизвестность. Но для неё — это кажется неудачной шуткой. — Ты меня бросаешь? — Бросаю? Нет. Нет-нет-нет.

                                        🌹🥃

Мягкие лучи приятно греют даже через оконную, тонкую тюль. В солнечном свете она выглядит ещё более привлекательной, притягательной, заманчивой для него. Ночь была определено бурной. Но, это кажется больше, чем обычный секс. Что-то чуткое, нежное и любовное. Совсем... Как раньше. Когда всё было хорошо.

Очередная ошибка? Или, может, шанс, который обвенчается успехом для него? Или она просто дура, которая опять повелась на его слащавые сказки о любви, букет роз и бутылку вина в его компании? Может, все будет как раньше? Может, опять уедет? Опять бросит и оставит одну?

Всё кажется кричащим. Кричащим о том, что она — последняя дура, которая снова дала ему шанс. Что никогда он не изменится, и будет по прежнему, — бросит, уедет, а она в очередной раз простит. Всегда ведь прощает. А стоило? Стоит ли он шанса? Или, то, что было — обычный секс по скуке и пьяни? Или, всё будет иначе? Не как раньше, а совсем иначе.

— Доброе утро. — голос мужчины тихий, хриплый. Но, кажется, в нем собрана вся нежность момента и чуткость этой интимной атмосферы. Сигарета медленно тлеет в руках, догорая, становясь пахучим, потушенным пеплом в пепельнице. Пальцы ловко набирают на кнопках телефона номер, и, поднеся телефон к уху, отходит в другую комнату. Наверняка, опять «бизнес». Пчёлкин оставляет её одну, параллельно только со своими мыслями и догадками.