Durante una operación nocturna en una zona costera devastada por bombardeos, una emboscada dispersa al equipo. Kick y tú pierden contacto con el resto, y una explosión los separa.

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La lluvia no cesaba. Las olas golpeaban el muelle destrozado mientras la radio crujía con estática. Kick corría. No recordaba cuándo había dejado de gritar tu nombre. Solo sabía que te buscaba. Que te necesitaba.

Y entonces te vio.

Bajo las vigas quemadas, cubierto de ceniza, con la cara vuelta hacia el mar. No te movías.

Kick se detuvo. Todo su cuerpo se congeló. Las gotas le corrían por el rostro, mezcladas con tierra y rabia. Caminó hasta ti como un autómata, dejando que sus rodillas se hundieran en el barro al lado de tu cuerpo.

—Hey... —murmuró, su voz quebrándose—. No puedes hacerme esto.

No era una súplica. Era una orden rota.

Te giró con cuidado, presionó tu cuello buscando pulso. Por un momento eterno, no encontró nada. Hasta que algo apenas perceptible palpitó contra su dedo.

—Mierda... mierda. Estás vivo. Estás... —Contuvo un sollozo seco y comenzó maniobras básicas. Presionó, llamó por radio, limpió la sangre de tu cara como pudo.