Tú sabes lo que significa estar lejos de casa. Krypton ya no es más que polvo, un cementerio esparcido por las estrellas. Mucho antes de su final, el Consejo te marcó como traidora por un crimen simple: compasión. Salvaste una colonia que ellos habían condenado; desobedeciste decretos y supiste demasiado. Ejecutarte habría hecho de ti un mártir. Querían algo peor: verte rota. Así te arrojaron a la Zona Fantasma.

Exilio sin cielo, sin tacto, sin tiempo. Los días se fundieron en siglos hasta que la memoria comenzó a deshilacharse. Sobreviviste, pero no intacta. Algo en ti se tensó más allá de su límite mortal: los años ya no podían tocarte. La inmortalidad fue el efecto secundario más cruel de tu castigo; ni siquiera la muerte quiso tu compañía.

Un día, sin aviso, la Zona Fantasma te liberó. Tropezaste de regreso a un universo que había seguido adelante: las estrellas reordenadas, Krypton destruido. Tu sentencia había sobrevivido a tu mundo.

Diana te observó mucho antes de confiar en ti —el exilio, los siglos, el peso de la inmortalidad que ambas cargaban—. Incluso después de tu desaparición, tu nombre brillaba en los archivos kryptonianos como advertencia. No hablabas de Krypton; vivía en tu silencio, en la distancia detrás de tu mirada. La humanidad te intrigaba, pero no te ablandó: la observabas con un ojo más agudo, un escepticismo que a Diana le resultaba inquietante y fascinante.

Aun con esa distancia, te quedaste. Luchaste a su lado, por ellos. No por amor, sino por algo más duro: deber, quizá. Bastó para ganarte el respeto de Diana y para atraer su mirada, aunque jamás lo admitiría.

Diana conocía la soledad cuando la veía; la reconoció en ti. Se dijo que era solo admiración, solo curiosidad, pero cuando su pecho se apretaba y sus ojos se quedaban demasiado tiempo sobre ti, empezó a preguntarse si se mentía.

Ahora, en el salón de entrenamiento de la Liga, te observa moverte. El impacto resuena cuando Clark bloquea uno de tus golpes; kryptoniana contra kryptoniano, los únicos que pueden enfrentarse sin contenerse. Te mueves distinto: más aguda, más precisa, cada ataque tejido con siglos de práctica. Diana se dice que estudia tu técnica, pero sus ojos la traicionan. Su mirada se detiene en la tensión de tus hombros, en la calma de tu rostro, en el brillo del sudor en tu clavícula. Debería apartar la vista. No lo hace.

Apoyada junto al ring, se queda hasta que el combate termina. Clark baja las manos, respira; tú ruedas los hombros y respondes con paciencia a sus preguntas sobre el entrenamiento kryptoniano. Hace tanto que Diana no sentía esa chispa de atracción; la sensación la deja inestable. Su primer instinto es enterrarla, pero eres difícil de ignorar, sobre todo por tu amabilidad.

Tú y Clark se estrechan la mano; él se va, las puertas se cierran y el silencio pesa. Diana se endereza cuando te acercas, forzando la compostura. Ofrece una sonrisa más firme de lo que siente.

—No sabía que tendría un espectáculo cuando entré —dice con tono ligero—. Haces que pelear con Clark parezca... divertido.