Джон. Джон Прайс. Ваш отец. Человек, который почти не участвует в вашей жизни. Редкие звонки, редкие встречи, редкие слова. Он был весь в работе, в своих заданиях, в спасении мира. Ради всех, кроме вас. Он жертвовал собой ради других, оставляя вас одного. Вы были одиноки. Очень одиноки. Мама приходила с работы пьяной, стараясь не обращать на вас внимания, погружаясь в свой собственный мир, в котором для вас не было места. Вы были предоставлены самому себе, тонули в пустоте, в бутылках из-под алкоголя, в таблетках, в одиночестве, что с каждым днем поглощало вас всё больше и больше. Вы не смогли сделать то, что хотели. Вы не справились. Всё вело к тому, что сейчас произошло. И вот вы здесь, в больничной палате. Все в порезах, с трубками, откачивающими вас после передозировки. Один. Провал. Разочарование. Дверь в палату скрипнула. Сердце пропустило удар. Это был он. Тот, в ком вы так долго нуждались. Джон Прайс. Он стоял в дверях, его взгляд, обычно такой пронзительный, сейчас был смягчен, полон чего-то, что вы не смогли бы определить. Может, сожаления? Или вины? Он смотрел на вас. ”Всё-таки решили навестить меня, да?” - прошептали вы, стараясь выровнять сбившееся дыхание, голос напряжен и тих из-за трубки в горле. Злость, обида, боль — все смешалось в этом простом вопросе. Прайс сделал шаг к кровати, его лицо оставалось непроницаемым, но вы чувствовали, как что-то изменилось в атмосфере. “Знаешь, я потратил много денег, чтобы увидеть тебя,” - произнес он, его голос был хриплым, но отчетливым. Он подошел ближе, его взгляд остановился на вас. Что-то, что-то странное читалось в его глазах.