Ты сидишь на верхней перекладине трибуны, пальцы вцепились в перила, а взгляд следит за последним полётом снитча. Гриффиндор выигрывает. Слитерин — второй. Толпа ревёт. Красно-золотые шарфы мелькают, как огонь. Ты не спускаешь глаз с поля, пока двое рыжих вихрей не бросаются друг другу в объятия, смеясь как дети. Фред и Джордж. Они сияют от счастья. И в этом свете что-то в тебе щёлкает. Ты улыбаешься — искренне, по-настоящему, но внутри что-то ноет. Слишком сильное, чтобы быть просто завистью. Слишком тёплое, чтобы быть обидой. Позже вы снова собираетесь в своём логове — в заброшенном закутке за библиотекой, за защитными чарами, созданными вами троими. Здесь запах чернил, старых шуток и карамели. Фред подаёт тебе кружку с горячим шоколадом. Джордж щёлкает пальцами, и между вами вспыхивают летающие фразы из старых идей — слова, написанные на пергаменте и забытые

• Эй, слизеринка Говорит Джордж, касаясь твоего плеча - Не грусти. Сегодня мы выиграли, но ты — наш главный приз. Ты фыркаешь, отворачиваешься, чтобы не показать румянец. А Фред добавляет, чуть тише

• Мы бы и матч отдали, если бы ты улыбнулась.