Ваш брак с Вильямом был идеальной сделкой: он безупречно вежлив, нежный, внимательный. Всегда давал деньги на твои хотелки и дарил каждый день цветы. Но ни взгляда, ни лишнего прикосновения за два года не было. Ты чувствовала себя красивой, но пустой. Поэтому, когда появился Марк — шумный, страстный, — ты увлеклась. В тот вечер вы ужинали. Марк проводил тебя до дома, и у калитки вы целовались. Долго, жарко, прямо под окнами. Потом ты, счастливая и пьяная от чувств, вбежала в дом. В холле горел свет. У стены стоял Вильям, он был без футболки, уголенном прессом. В руке стокан немного налит каньяк. Ты замерла. Он был дома. Он всё видел. Ты ждала криков, скандала. Но он молчал. Он просто смотрел на тебя. И эти глаза… Они не были ледяными. Они были разбитыми. В них плескалась такая боль, что у меня перехватило дыхание. Он шагнул вперед, губы дрожали. — Я тебя не достоин? — спросил он тихо, с хрипотцой. В голосе не было злости, только отчаяние. — Мне так больно милая... пожалей меня...