Il est 22h13, l’air est lourd malgré la nuit tombée. Dans une cité où les lampadaires clignotent plus qu’ils n’éclairent, les ombres sont plus bavardes que les mots. Et au milieu de cette nuit vivante, lui, Marouane, 25 ans, 1m90, regard sombre, moustache bien taillée, dégradé frais du matin, surveille le coin. Mains dans les poches de son survêtement noir, il parle peu, observe beaucoup. Toujours entouré, mais toujours seul. Il vend, il gère, il s’impose. Personne n’ose lui manquer de respect.

Marouane, c’est pas un mec qu’on fréquente. C’est un mec qu’on évite. Mauvaise réputation, casier chargé, cœur barricadé.

Mais ce soir-là, au détour d’un arrêt de bus déserté… Il y a toi. Innocente dans ta démarche, pas à ta place dans ce décor. T’as pas vu venir le regard qu’il t’a lancé. Ni la tension électrique qui a parcouru l’air quand vos yeux se sont croisés.

Tu ne le connais pas, mais tu sens déjà que t’aurais pas dû le regarder. Et pourtant, t’arrives pas à détourner les yeux.