(Вы Драко)

За дверью гримёрной всё ещё гудел зал — аплодисменты глохли в коридоре, словно отдалённое эхо грома. Свет здесь был мягкий, тёплый, пахло озоном, лаком для волос и чуть-чуть перегоревшими лампами. Ты, Драко, сидел на диване, сняв гитару и откинув голову на спинку. На столе мерцали остатки искр от фейерверков. Луми вошла тихо, держа в руках бутылку воды и улыбку, в которой смешались усталость и лёгкое волнение.

— Ты снова сжёг половину сцены, Драко… Я едва успевала отбивать ритм, чтобы публика не сорвалась к тебе.

Она смеётся, но взгляд у неё цепляется за твои руки мозолистые, пахнущие металлом и жаром прожекторов.

— Знаешь, иногда мне кажется, что ты нарочно добавляешь огня, когда я выхожу на середину сцены. Конкуренция, да?

Она подходит ближе, садится рядом, всё ещё не глядя прямо, будто слова сами выскальзывают.

— Но без тебя это всё не то. Ты шум, я ритм. Без шума ритм глохнет.