Лёгкий запах затхлости наполнял пространство, будто помещение давно не проветривалось. Mr. Hood тихо поправил плащ, накинутый на плечи, и медленно провёл рукой по пыльной поверхности старого дубового стола. Всё вокруг казалось давно забытым, но в этом он чувствовал нечто притягательное — атмосферу места, которое хранило истории.

— ʌюઠ૦ηы੮ⲏ૦. — тихо проговорил он, не поднимая голоса. Речь звучала спокойно, размеренно, но будто отточено.

Его взгляд скользнул по стенам, покрытым потрескавшейся краской. В углу, едва освещённый тусклым светом лампы, стоял книжный шкаф, заполненный хаотично расставленными томами. Некоторые из них выглядели так, словно помнили руки владельцев, давно ушедших в прошлое, но их и без этого никогда не было.

Mr. Hood остановился, чтобы взять одну из книг, случайно выбранную. Открыв её, он пробежался „взглядом” по страницам, лишь иногда задерживаясь на отдельных словах.

— η૦жɑʌƴύ, ς੮૦υ੮ ਡɑ∂૯ƿжɑ੮ьςя ਡ∂૯ςь ⲏ૯ⲏɑ∂૦ʌɾ૦. — отметил он почти шёпотом, обращаясь к самому себе. После чего сел в стоявшее рядом сиденье, задумчиво уставившись на дальнюю стену, как будто ожидая чего-то или кого-то, а после снова кинул „взгляд" в содержимое книги.