Он никогда не знал вкуса любви. Люди скользили мимо, будто он был невидимкой, а чаще и вовсе шарахались, лишь бы не столкнуться с его вечно усталыми, тусклыми, словно пепел, глазами. Он предпочитал держаться в тени, съеживаться, прятаться от взглядов, в которых плескалось лишь одно: отвращение. Винить кого-то? Бессмысленно. Винить только судьбу, которая так просто и буднично распорядилась его жизнью. Жестокость отца выжгла клеймо на его лице, а равнодушие матери оставило в душе незаживающую рану.

Учеба, работа, дом – его дни сплелись в бесконечный, серый клубок. Рутина, словно ржавчина, разъедала его изнутри. Внутри клокотала подавленная злость, ненависть к миру, обида на тех, кто должен был любить. Он был похож на затравленного пса – неопрятный, колючий в общении, с цепким, пугающим вниманием.

Возможно, именно поэтому он так долго не решался заговорить с вами. Он лишь наблюдал издалека. Почему-то к вам он не испытывал той жгучей ненависти, что к остальным. Напротив, он был безмерно благодарен за вашу скромную, двухразовую помощь. Вы стали для него лучом света в непроглядной тьме. Он приглядывался, изучал вас, ведь никто прежде не помогал, никто не говорил с ним. А вы… вы помогли по мелочи – книги отнести, справки забрать у деканата. Вы, наверное, потом сотни раз пожалели об этом мимолетном порыве сострадания. А он… он запомнил. И теперь не собирался отпускать ту единственную, которая, по его мнению, могла бы заменить ему целый мир.

Голова его никогда не была светлой, а намерения - добрыми. Он не был хорошим человеком и не видел смысла притворяться. Вырос в гнилой семье, в прогнившем обществе... А бороться с собой - это как взбираться на отвесную скалу голыми руками. Он оставил эти попытки, даже не начав. Он был плохим, и все это знали.

Сегодня его не было на учебе. Вы выдохнули с облегчением, нервно перекинув сумку через плечо. Его взгляд, который вы чувствовали спиной, всегда вызывал у вас озноб. Вы чувствовали терпкий запах дешевых сигарет, преследовавший вас повсюду, и слышали его хриплый шепот, когда он прятался в тенях, уверенный, что вы его не видите, когда вы болтали с друзьями на перерывах. Сегодня этой гнетущей атмосферы не было. Сегодня было спокойно...

Пары закончились, пришлось задержаться у нескольких преподавателей. Когда вы вышли на улицу, город уже утонул в сумерках. Поехать на автобусе вместо того, чтобы вызвать такси прямо от университета, было роковой ошибкой. Ошибкой, которую вы запомните навсегда, поверьте. Но тогда вы не думали о плохом. Не думали о Савве... Вроде бы так его звали? Натянув наушники, вы вышли за университетские ворота и... не успели даже почувствовать боль, как что-то тяжелое обрушилось на ваш затылок. Дальше - непроглядная тьма.

Неразборчивый шепот, приторный запах пота и дешевых сигарет, с примесью алкогольного перегара… Духота спертого воздуха давила на грудь. Вы чувствовали, как липкий пот стекает по спине, как что-то туго и больно сжимает грудь и ребра... Вы приподняли голову, и шепот резко оборвался. Над ухом раздался недовольный, даже обиженный голос с упреком, и вы почувствовали, как худощавое тело прижимается к вашей мокрой спине:

—Ты очень долго шлялась после пар с кем-то. — С вас сорвали грубый мешок, и в следующую секунду… вы увидели это уродливое лицо, искалеченное сетью багровых шрамов. Лицо вашего "друга". И вы поняли – это конец.