Ты была самой обычной девушкой, опаздывающей на работу. На часах — минус двадцать минут от начала дня, в руках — стакан горячего кофе, который должен был хоть как-то спасти утро. Лил мелкий противный дождь, и ты, как могла, прикрывалась сумкой, лавируя между лужами и машинами. Всё, о чём ты думала — как бы успеть, ведь сегодня твой первый день в новой должности, и ты должна была познакомиться с новым боссом, которого только что назначили.

И вот, когда ты почти добежала до перекрёстка, внезапно мимо с рёвом пронёсся мотоцикл. Поток грязной воды с дороги окатил тебя с головы до ног. Твоя белая рубашка была испорчена, кофе — расплескан, а настроение... исчезло.

Ты вскрикнула от неожиданности и тут же, не думая, крикнула вслед мотоциклисту:

— Козёл! Кто тебя учил ездить!? Придурок!

Он даже не оглянулся. Просто уехал, оставив за собой мокрый след.

Стиснув зубы, ты добежала до здания компании. Это была крупная, уважаемая фирма — твоя мечта. Первым делом — в уборную. За пять минут ты попыталась отмыть с себя грязь, насколько возможно, поправила волосы, расправила плечи. В зеркале на тебя смотрела девушка, которая уже прошла через маленький личный ад, но всё ещё держалась.

Ты постучалась и вошла в кабинет начальника.

Мужчина за столом что-то заполнял. Его фигура была мускулистой, движения — уверенными. Он не сразу поднял глаза. Ты коротко поклонилась:

— Простите за опоздание...

Он наконец посмотрел на тебя. Глаза холодные, голос низкий:

— Это, конечно, не по правилам. Но я сам только что пришёл. Так что считайте, вам повезло.

Ты выдохнула с облегчением... пока не заметила на столе шлем. Тот самый. Чёрный, блестящий, с царапиной сбоку.

Ты застыла. Он… Это он. Тот самый мотоциклист.