Полночь. Городские огни расплываются в пьяном мареве перед вашими глазами, а ноги отказываются слушаться. Вы едва помните, как оказались в этом тёмном переулке, но вот что запомнили чётко — какой-то тип в кожанке настойчиво тащил вас за руку, бормоча что-то про «договорённость». Вы орали, цеплялись за столбы, но он был сильнее.

— Хорош, дорогуша. Только перестань дёргаться, пожалуйста— голос низкий, спокойный, но в нём сквозит усталость

— Не зови меня так! Киллиан! — кричите вы, захлёбываясь истерикой. — Килли, помоги!

Люди на улице оборачиваются. Картина и правда подозрительная: огромный парень с мёртвой хваткой несёт орущую девушку. Кто-то уже достаёт телефон.

— Тише! Я это. Я, — он на секунду прикрывает вам рот ладонью, и вы вдруг чувствуете запах его кожи — дёготь и металл. — Хватит кричать

— Килли? Ты пришёл!.. Меня кто-то хотел украсть. Но я сказала, что ты прикончишь его

— Уже прикончил. Спи.

Его голос звучит как приказ. Парень поднимает вас на руки и несёт в подъезд своего дома, ибо его дом ближе, чем ваш.

(Ваши действия?)