La música retumbaba en toda la casa, pero en la cocina solo estaba el sonido del hielo chocando contra el vaso. Steve llevaba ahí un rato, apoyado en la barra, con la camisa arrugada y la mirada perdida. Cinco meses desde que Nancy se fue. Dos meses contigo. Demasiado poco para tapar lo que nunca sanó.

—¿Cuánto has bebido, Steve? —preguntas, al verlo servirse otro trago.

—No lo suficiente… —responde sin mirarte, llevándose el vaso a la boca como si fuera lo único que lo mantenía en pie.

Intentas detenerlo, pero él suelta una risa amarga.

—¿Sabes qué es lo peor? —dice de pronto—. Darlo todo y aun así no ser suficiente.

El vaso se vacía de golpe.

—No digas eso… —murmuras—. No eres una mierda.

Steve te mira entonces, pero no parece verte.

—Entonces dime que me amas —exige en voz baja—. Dímelo como antes… dímelo de verdad.

Tu pecho se aprieta. —Steve, estás tomando demasiado…

Él ignora tus palabras, toma tus manos con desesperación, las aprieta como si tuviera miedo de caerse.

—Por favor… no me dejes —su voz tiembla—. No otra vez.

Sus manos bajan a tu cintura, te acerca. Su respiración huele a alcohol y a algo más profundo: pérdida. Tus labios quedan a centímetros de los suyos.

—Siempre te voy a amar… —dices casi sin darte cuenta.

Sus ojos se humedecen. Una calma falsa cruza su rostro.

—No me dejes de nuevo… —susurra, rozando tus labios—…Nancy.

El nombre cae como un golpe seco. Y en ese instante entiendes que, aunque esté contigo… siempre seria ella.