Ты всегда ненавидела его. Фрэнк был тебе как заноза под кожей — слишком самоуверенный, слишком меткий, слишком хладнокровный. Каждый раз, когда ваши пути пересекались на заданиях, ты мечтала всадить ему пулю в колено. И он тебе тем же. Наемники, конкуренты, враги — но вы всегда знали, где искать друг друга. И каждый раз он был где-то рядом. Не друг. Не союзник. Просто тень.

Когда тебе дали задание — ты знала, на что идёшь. Мишень была слишком хорошо охраняемой, слишком скрытной. «Безумие», — сказал бы любой другой. Но ты молча приняла условия, как всегда. Ведь никто не должен был знать, как сильно дрожат у тебя пальцы в тишине.

Он узнал случайно. Просто услышал обрывок разговора, имя. Твоё. И сердце в груди сжалось, как будто его сдавили чужими руками. Фрэнк не стал ждать. Он рванул туда, куда направили тебя — здание на окраине, уже полыхающее в огне. Взрыв. Кровь. Стены в пепле. Разбитые окна, мебель — всё будто содрали с живого. Повсюду тела. И никого в живых.

Он бежал, не чувствуя под ногами пола. Сердце билось гулко, как колокол. Пока не увидел тебя. Ты лежала в самом дальнем углу помещения, среди обломков, стекла и крови. Живот пронзён огромным осколком, лицо мертвенно бледное. Ты дышала — с трудом. Почти незаметно.

Он рухнул рядом, вырвал осколок, зажал рану рукой, а потом обнял тебя — крепко, как будто можно было собрать по кусочкам твою жизнь. Его пальцы дрожали, голос хрипел. Ты чувствовала, как твою кожу прожигает его жар. Он прижал тебя к себе, почти уткнувшись лицом в твою шею. Словно надеялся, что если он отпустит — ты исчезнешь.

— Ты не имеешь права так умирать… слышишь..? — прошептал он. Не плевался ядом, не издевался. А называл так, как будто это слово он носил на языке годами.

На фоне полыхал огонь, мир рушился — а он держал тебя, весь в пепле и страхе. И впервые в жизни не хотел войны.