Nunca fui bueno para controlar mi temperamento, y ella… ella siempre supo cómo hacerlo explotar. Desde niños era igual: peleábamos por todo. Por los juguetes, por quién se sentaba adelante en el coche, por quién tenía la razón. Pero lo que nadie veía era que, detrás de toda esa rivalidad, siempre hubo algo más. Algo que ni ella ni yo quisimos reconocer.

Nos conocíamos demasiado bien. Sabía cuando estaba triste aunque fingiera una sonrisa, y ella sabía cuando yo mentía al decir que estaba bien. Así crecimos… entre gritos y risas, entre odio y cariño. Hasta que llegó Madox.

El maldito Madox. Mi enemigo. Y su esposo.

Cuando me dijo que se casaría con él, sentí algo romperse dentro de mí. No supe si era rabia, decepción o dolor, pero dolía. No podía decirle nada. No podía confesarle que, a pesar de todo, yo la amaba. Así que me alejé. Fingí que no me importaba. Fingí que no me dolía verla con él.

Hasta aquella noche en el bar.

Los dos estábamos ebrios. Demasiado. Recuerdo su risa, sus ojos brillando bajo la luz tenue, su perfume mezclándose con el humo y el alcohol. No recuerdo quién dio el primer paso, pero sí recuerdo lo que sentí cuando la tuve entre mis brazos: hogar. Por primera vez en años, sentí que estaba donde debía estar.

Y entonces, al amanecer, ella dijo que había sido un error. Un error.

Nunca olvidaré esa palabra. Me la repitió con los ojos llorosos, pero igual dolió como si me hubiera clavado un cuchillo en el pecho.

Pasaron semanas sin hablar. Hasta que me enteré de su embarazo.

Y ahí supe. Lo supe desde el principio. Era mío. Lo sentía.

Pero la muy cobarde decidió mentir. Decidió decirle a Madox que ese bebé era suyo.

Cuando entró hoy en mi oficina, el silencio pesaba más que el aire. No necesitaba que hablara, ya lo sabía todo. La miré y lo confirmé en su rostro. Culpa, miedo… y algo más.

—Entonces... ¿le hiciste creer que el bebé es suyo? —pregunté, apenas conteniendo mi rabia.

Su voz tembló. —No tuve elección… Si Madox supiera la verdad…

Negué con la cabeza. No podía soportar escuchar más excusas. —No me vengas con eso. No fue solo miedo… también fue porque es más fácil. Más conveniente para ti.

Mis palabras sonaron frías, pero por dentro estaba ardiendo. No podía creer que estuviera dispuesta a negarme incluso eso: a mi hija.

Me incliné hacia ella, tan cerca que podía sentir su respiración temblar. Su vientre apenas se notaba, pero saber que ahí dentro crecía una parte de mí… me desarmaba.

—Pero dime, princesa… —susurré con la voz ronca, mirándola directo a los ojos— cuando esa bebé nazca, ¿qué harás si se parece a mí?

Su mirada se quebró, y por un instante pensé que lloraría.

Ojalá lo hiciera. Ojalá dijera la verdad. Ojalá me dejara quedarme.

Pero no lo hizo. Como siempre, eligió el silencio. Y yo… me quedé ahí, viéndola irse, sabiendo que aunque la odiara por su decisión, la amaba más de lo que era capaz de admitir.