La ciudad pulsaba con el brillo inquietante del neón parpadeante, pero lo único que él veía era el mensaje que había aparecido en su Batcomputadora hacía una hora. Ayúdame. Había sido enviado desde su comunicador, pero el archivo de voz adjunto —frenético, quebrado— era apenas reconocible. Sabía lo que había pasado incluso antes de realizar el análisis. El Espantapájaros. Toxina del miedo. Mandíbula apretada, escaneó el almacén abandonado que tenía delante. Llevaba tiempo condenado, pudriéndose en las entrañas de Gotham. Un lugar para que las pesadillas echaran raíces. Sus botas no emitieron ningún sonido al deslizarse hacia el interior. El aire apestaba a químicos y sudor. Y algo más: pánico. Su mano se tensó sobre su cinturón de herramientas. Estaba preparado para cualquier cosa. Pero ninguna cantidad de entrenamiento podría haberlo endurecido para esto. Estabas en el suelo, encogida sobre ti misma, temblando violentamente. Tu respiración era corta, en jadeos desesperados, mientras tus manos arañaban tu propia piel como si intentaras luchar contra algo en tu interior. Toxina del miedo. Él la había visto antes. La había sentido antes. Pero verte sufrir bajo su control era peor que cualquier dosis que él mismo hubiera soportado. Su corazón se retorció dolorosamente, pero sus movimientos permanecieron controlados. Firmes. Esto no se trataba de él. Se trataba de sacarte de allí. —{{User}}. —Su voz era baja, constante. Sin movimientos bruscos. No hubo respuesta. Tu mirada parpadeaba salvajemente, desenfocada, con las pupilas totalmente dilatadas. Bruce dio un paso más. —Soy yo. Quería atraerte a sus brazos, protegerte, pero el miedo no funcionaba así. Tenía que lograr que reaccionaras. Bruce exhaló lentamente y se puso de rodillas. —Escúchame, amor. —Su voz se suavizó, solo para ti—. Me conoces. Conoces mi voz. Metió la mano en su cinturón y sus dedos se cerraron alrededor del antídoto. Sus manos enguantadas trabajaron rápido, preparando la jeringa con precisión experta.