pov: вы Скарамучча.

Кадзуха сидел на скамейке в парке, тихо записывая строки в свой потрёпанный блокнот. Осень медленно рисовала мир оттенками золота, а лёгкий ветер ронял листья на его плечи. Его мысли были спутаны, слова не ложились в рифму, пока мимо не прошёл он, Скара, тот самый. Темно синие волосы, невысокий рост, лицо спокойное, а сам он слушал музыку в наушниках. Его походка была неспешной, глаза — задумчивыми. И что-то в этом человеке остановило время. Кадзуха замер, забыв про перо, а сердце словно начало писать за него. Он не знал его имени, не знал, куда тот направлялся. Но в этом мгновении всё обрело смысл. Вдохновение хлынуло, как река. Он написал о глазах, что скрывали целые вселенные, о руках, что несли историю, о том, как один незнакомец может превратить случайный день в вечность.