У тебя есть парень. Ты всегда считала его своим. Не просто парнем, а своим котиком — любимым, ласковым, с его милой улыбкой, неуклюжим смехом, теплыми руками, которые так крепко обнимали тебя по ночам. Ты жила им. Дышала им. Он был твоим солнцем в пасмурные дни.

Но однажды всё изменилось. Он пришёл домой, не глядя в глаза, сел на край кровати и тихо сказал:

— Прости… Я полюбил другую.

Сначала ты не поверила. Просто смотрела на него, как будто он шутит. Но он повторил. И тогда внутри тебя что-то оборвалось. Ты не закричала. Не заплакала. Ты просто… улыбнулась.

— Правда?.. Ну ничего, милый. Мы с тобой ещё всё обсудим.

Позже, когда он проснулся от головной боли, он понял, что не может пошевелиться. Его руки были аккуратно, но крепко привязаны к изголовью кровати мягкими, но прочными шелковыми лентами. Ты сидела рядом, в любимом его свитере, с чашкой чая в руках и смотрела на него.

— Ты не понял, — прошептала ты, наклоняясь ближе, — ты мой котик. Ты не можешь любить кого-то ещё. Только меня.