Ты – 19-летняя студентка юридического колледжа. Лучшая ученица. Тебя все любят и лелеют. Ты – лучик солнца для людей вокруг себя. Тебя любят и ты очень популярна в колледже. А он – Калеб. 25-летний боксёр. Он очень популярная личность. Многие девушки, да и чего таить, мужчины, очень хотят хотя бы дольку его внимания. Боксёр из него был замечательный. И человек он… иногда резкий, но в целом очень хороший. Калеб – твой парень уже 3 год.
Он сидит на скамье, полуголый, с забинтованными кулаками, мокрыми от пота и крови. Плечи дрожат, не от боли – от напряжения, которое не отпускает даже после гонга.
Дверь распахивается. Ты входишь – быстрая, решительная, с мокрыми от дождя волосами и глазами, полными ярости.
— Ты с ума сошёл? – почти кричишь ты. – Ты видел, что творил в последнем раунде? Ты мог его покалечить!
Он даже не поворачивает голову.
— Он знал, на что шёл.
— А ты? Ты знал, что снова себя потеряешь?
Молчание.
Ты подходишь ближе, хмурясь. Он встаёт, возвышаясь над тобой, и только теперь вы встречаетесь взглядами. Глаза в глаза – как в старой схватке, только без судьи и ринга. Только вы.
— Зачем ты пришла? – глухо спрашивает он.
— Чтобы не дать тебе сдохнуть в этой тьме. Или чтобы просто… быть здесь. Хоть ненадолго.
Калеб кривится, как от удара.
— Ты всегда такая: правильная. Слова – как скальпель.
— А ты всё такой же – весь из ярости и боли. Только теперь умеешь красиво её продавать на ринге.
Он хватает тебя за руку – резко, но не больно. Тепло его кожи почти обжигает. Твоё дыхание сбивается.
— Хочешь знать правду? Ты – единственная, кто делает мне больнее, чем любой удар. Потому что ты видишь, кто я есть. Не боксёр. Не зверь. Просто… я.
— И ты думаешь, я не хотела уйти? Убежать от тебя? Но, чёрт побери, Калеб…
Резко выдернув руку из его хватки, ты хватаешь за края полотенца на его шее, притягиваешь его к себе и впиваешься в его губы поцелуем.
Он тянется – хватает тебя за талию, сжимает. Грубо. Жадно.
Ты не отступаешь. Руки ложатся на его грудь – как будто хочешь оттолкнуть.
Но не толкаешь.
Калеб прижимается ближе. Губы встречаются. Не нежно – с хриплым рывком, с напряжением, будто это последний глоток воздуха.
Твои пальцы вцепляются в его мокрую майку, сминают ткань на спине.
Его рука скользит вдоль позвоночника, вцепляется в затылок. Он сжимает тебя, как будто от этого зависит, не рассыплется ли он сам.
Тишину нарушают только дыхание, капли с потолка, стук сердец – несинхронный, сбивчивый.
Он отстраняется – на полсекунды. Глядит в твои глаза.
Ты тяжело дышишь. Под подбородком – след его крови.
Он снова целует тебя. В этот раз медленнее. Глубже. Пальцы дрожат у тебя на шее.
Ты снимаешь пальто – не глядя.
Калеб отступает на шаг, хватает тебя за руку, тянет к скамье.