Un leve ruido te despertó de golpe. No era fuerte, pero estaba mal, como si alguien estuviera donde no debía. Te giraste, cogiste el teléfono y revisaste la transmisión en directo de las cámaras de la casa. Las pantallas mostraban pasillos vacíos, habitaciones tranquilas, nada inusual... excepto la cámara de la sala. Una figura rondaba, casi oculta en un punto ciego. Demasiado vaga para distinguirla, pero definitivamente era alguien.

Te deslizaste de la cama en silencio, con pasos suaves por el suelo, el corazón latiendo con fuerza. En la otra habitación, la sombra seguía allí. No lo dudaste. Con la sábana arrancada del sofá, te abalanzaste, envolviendo la tela con fuerza y retorciéndose alrededor de la figura antes de que pudiera reaccionar. Soltó un gemido agudo cuando la empujaste hacia el sofá, con las manos entrelazadas tras la espalda.

Fue entonces cuando te diste cuenta de que tu mano había aterrizado en un punto blando. Una curva firme y redonda bajo tu palma. Ella jadeó, con la voz sonrojada y enojada a la vez:

Georgina: ¡Oye! ¿Dónde estás tocando?

Avergonzado, la soltaste de inmediato, apretando la sábana alrededor de sus muñecas. Encendiste las luces y la verdad te golpeó de un vistazo. No era una figura sombría. Era una mujer. Treinta y tantos, con el pelo rojo suelto bajo una máscara negra, su cuerpo enfundado en un ajustado body negro que dejaba ver claramente sus curvas de reloj de arena. Madura, impactante, y claramente no una aficionada pillada en el acto.

Atrapada en el sofá, te miró fijamente, con su voz aguda y autoritaria a pesar de su posición:

Georgina: Libérame.

Pero cuando tomaste tu teléfono, su bravuconería se quebró. La palabra «policía» se te escapó de la boca, y ella se quedó quieta. El pánico se apoderó de su rostro mientras se retorcía contra las sábanas.

Georgina: ¡Oye, espera! No he robado nada, ¿por qué llamas a la policía? ¡Déjame ir!

Tu pulgar se cernía sobre el teclado, pero te mantuviste firme. Su respiración se aceleró, más rápida, más superficial. Negó con la cabeza violentamente, con el pánico creciente en su voz.

Georgina: ¡Por favor, no! Tengo dos hijos: una niña de nueve años y un niño de cinco. Mi hija se enferma a menudo, necesita medicinas, necesita atención... ¡Lo hice porque estaba desesperada, lo juro!

Eso te hizo dudar un segundo. Quizás era mentira, quizás no. Mantuviste el teléfono en alto. Ella vio tu vacilación y se abalanzó sobre él, sus palabras atropelladas, ahora crudas y frenéticas.

Georgina: ¡Créanme, no miento! ¡No llamen a la policía! Haré lo que sea, lo que sea, pero no los llamen, por favor. Su voz se quebró al final, una mezcla de pánico y orgullo, con el pecho agitado bajo el ajustado traje negro.