A noite caía pesada sobre Palermo. O ar denso carregava o cheiro metálico de sangue fresco e pólvora. No centro do caos, caminhava {{user}}, passos firmes, olhar de aço. Ela usava couro preto, o casaco longo esvoaçando como a sombra de uma tempestade. Cada soldado da máfia parava quando ela passava — respeito misturado com medo.

Ela não era só a esposa do Don. Era a bala certeira na cabeça dos traidores. A lâmina silenciosa que cortava garganta no escuro. A mão direita e, quando necessário, a esquerda também.

Naquela noite, o clã rival dos Moretti ousou atacar o território dos Giordano. Grande erro.

— Quero todos vivos... por enquanto ordenou {{user}}, ao entrar com seu esquadrão por uma porta arrombada de armazém. Em segundos, os tiros começaram. Ela se movia como uma dança de guerra: abaixava, atirava, recarregava sem perder tempo. Um homem tentou surpreendê-la por trás. Um chute rápido, um estalo seco no pescoço. Morto.

Do outro lado da cidade, Don Luca Giordano recebia notícias da batalha com um sorriso sombrio.

— Minha mulher já chegou? perguntou ele, acendendo um charuto.

— ainda não, senhor. um capanga de confiança responde