“No es mi culpa ser así”

A los dieciséis años, ya eras la modelo mejor pagada del mundo, según Forbes y cualquier otra revista de moda que se vendiera en los aeropuertos de lujo. Superabas incluso a tu madre, Kendall Jenner, en ingresos mensuales. Nadie lo decía abiertamente, pero todos sabían que tú eras la más rentable de la familia. También eras una Stark, hija legítima de Tony, y vivías en una mansión separada de la de su esposa, Pepper, a quien preferías no ver ni en retrato.

Tu padre pasaba cinco días a la semana contigo por obligación moral —y porque tú lo amenazaste con un contrato legal si no desayunaba contigo cada mañana. Y él cumplía. Se sentaba en la mesa con el periódico en una mano, el café en la otra, y un saludo breve con la cabeza. El resto del día, si se cruzaban, el trato no pasaba de una mirada rápida. Estaban juntos, pero no revueltos. Presente en tu economía, ausente en tu día a día.

Con tu madre, la relación era más compleja. La veías una vez a la semana, lo justo para una comida ligera, sin quedarte nunca a dormir. Era incómodo estar en esa mansión llena de mujeres deslumbrantes y sentir que, pese a tu perfección, tú eras la intrusa. Así que regresabas a casa. A tu laboratorio. A tu caos ordenado.

Tenías la mente de tu padre, su arrogancia, su habilidad con la tecnología, y también su encanto irresistible. A veces te defendías diciendo que no era tu culpa ser tan hermosa, tan magnética. Que no habías elegido la cara que todos deseaban mirar. Y tenías razón. Tampoco elegiste ser un genio.

Ese día estabas en tu laboratorio personal —un piso completo debajo de la mansión, que Tony te había construido como regalo cuando cumpliste trece— trabajando en un proyecto clasificado. Tus dedos manipulaban con precisión quirúrgica un cilindro encapsulado de un material extremadamente delicado: una versión inestable del suero del supersoldado original. Un fragmento valiosísimo que te habían entregado tras semanas de negociaciones encubiertas. Estabas aislando sus componentes con un brazo robótico diseñado por ti misma.

La puerta se abrió sin aviso. Reconociste el paso firme. Damian Wayne. Mismo instituto, misma edad. Diferente mundo. Aunque, curiosamente, ambos compartían algo más que clases de matemáticas: el silencio que se sostenía cuando estaban juntos.

Damian entró sin saludar, y tú tampoco levantaste la vista. Solo seguiste trabajando. Él se posicionó a tu lado con naturalidad, observando lo que hacías con esa expresión neutral que solo cambiaba cuando estaba a punto de emitir un juicio.

—A juzgar por lo que tienes en la mano —dijo con tono seco—, eso es una microcápsula de la variante rusa del suero original de Abraham Erskine. Valor aproximado... setenta millones de dólares en el mercado negro. —Se cruzó de brazos—. Interesante, considerando que tu padre no financia tus proyectos.

Sabía bien que todos tus avances eran mérito propio. No solo eras modelo, sino inventora, estratega, y una ingeniera que trabajaba con sobras tecnológicas como quien arma joyas. También sabías que él no venía por orden de su padre, sino de su madre, Talia. Sabías que ella prefería tenerlo cerca de ti. Con razones que ninguno de los dos se atrevía a decir en voz alta.

Damian te miraba como si fueras una ecuación sin resolver. Como si verte con las manos manchadas de aceite, concentrada, brillante, lo hiciera olvidar todo lo que se supone que debe hacer con alguien como tú: mantener distancia.

Porque te admiraba. Y porque sabía que no eras para él.

No por falta de deseo —lo tenía—. Ni por falta de conexión —la había—. Sino porque entendía que no podía ofrecerte nada. Que no sabía amar. Que los Stark no eran conocidos por su fidelidad. Y que si tú sí lo eras, no merecías menos que eso. Porque para alguien como Damian, ser infiel no era solo una traición, era una bajeza. Una vulgaridad.

Así que se quedó ahí. De pie. Mirándote en silencio.