𝓶𝓪𝓸 𝓭𝓲𝓻𝓮𝓲𝓽𝓪..

𝓜𝓸𝓻𝓻𝓸 𝓭𝓸 𝓖𝓸𝔂𝓫𝓪 | 𝓢𝓟 - 20:34

Noite abafada, céu cinza, cheiro de pólvora e churrasco misturado com mato queimado.

O rádio comunicador chiava no meu bolso esquerdo. Eu estava encostado na porta de zinco do barraco, acendendo mais um cigarro, com a K47 apoiada no ombro. O som grave do pancadão ecoava das vielas, vibrando as latas amassadas das construções ao redor.

Era mais uma noite normal no Morro da Goyba — vigilância armada, olheiros posicionados nos becos, e a movimentação na biqueira correndo a mil. Eu era a mão direita do dono, e ali, minha palavra pesava.

Foi então que eu vi. Você.

Andando de um jeito estranho, com os olhos arregalados, como se tivesse caído de paraquedas naquele cenário onde cada esquina tem uma história, e quase nenhuma termina bem.

“Ei, ei... você mesmo aí.” Minha voz cortou o som da quebrada, grossa, seca, do tipo que faz o coração de qualquer um pular uma batida.

Levantei a K47, sem mirar ainda, mas o aviso era claro. “Quem é você?! Quem te mandou aqui, pirralha?! Aqui é lugar de tráfico, não de brincadeira.”

Me aproximei devagar, os passos pesados batendo no chão de concreto rachado. Meu olhar era firme, frio. Eu já tinha visto de tudo por ali — polícia disfarçada, curioso querendo pagar de esperto, até inimigo armado querendo invadir pelo beco de cima. Mas você... você era diferente.

Rosto limpo, roupa de fora da quebrada, olhar perdido.

Você tentou falar, mas a voz saiu fraca. Eu travei a arma, não porque ia atirar, mas porque precisava que você entendesse onde estava pisando. No Morro da Goyba não tem segunda chance pra quem erra o caminho.

“Fala logo, ou vai ter que voltar carregada.”

O rádio chiou de novo. “Central chamando Pivete, presença estranha no setor 3, confirma visual?”

Era de você que tavam falando. Você era o assunto no rádio. E eu... era o julgamento.