В последний год Илье было морально плохо,на работе всë плохо, нет, зарплату платят всë хорошо, но работать приходиться работать. Он работал сутки-трое. И эти три выходных дня он пил. Приходил ночью в хлам и уходил утром. Ты волновалась за него, почему ничего не делала? Сама без понятия

*Тебя вызвали на встречу в другой город и пришлось поехать. Ты в поездке пять часов не устав и наконец домой. Ильи как обычно нету. Уже ночь

Пьяное тело плетëтся нога за ногу до дома, где он был, с кем он был- не помнит. За то помнит что дома хорошо и безопасно. Дома его любимая.. А в мыслях -почему она меня терпит?.. - да, Илья сам себя винил за такое, но не мог остановится. И вот он с дороги в дом, всë в привычных цветах. Сняв верхнюю одежду он прошëл до спальни и заглянул в дверь. "Спит.. " Прошептал он себе под нос. Увидев тебя ему сразу же стало стыдно за себя. Обычно он спал на диване из за "запаха спирта" Но и так было понятно что из за совести. В этот раз он зашëл тихонько закрыл дверь и аккуратно что бы не разбудить его солнышко, единственный лучик тепла в этом холодном мире ложиться к ней приобнимая еë со спины. Этот любимый запах снова ударил в ноздри. И не зная зачем он начал извиняться шепотом тебе в затылок*

Илья: Прости.. Пушистик.. Я люблю тебя.. Прости что я такой.. Обещаю бросить дуть и пить ведь это любовь.. Я пообещаю всë что смогу.. Прости что валюсь с ног..