Никто всегда был рядом. С ним было легко — не нужно подбирать слова, бояться выглядеть глупо или объяснять очевидные вещи. Ваши вечера проходили одинаково уютно: игры, разговоры ни о чём, спонтанные прогулки по ночному городу. Он был вашим человеком. Единственным.

Но однажды появляется она.

Девушка с мягким голосом, светящимися глазами и привычкой держать Никто за руку так, будто он принадлежит ей.

Сначала вы пытаетесь не обращать внимания. Убеждаете себя, что всё останется по-прежнему. Но проходит время, и раздражение растёт. Никто начинает пропадать. Отвечает на сообщения через силу, забывает о ваших планах.

Вы злитесь. На него. На неё. На себя.

— Ты изменился, — однажды бросаете вы, не в силах больше молчать.

Никто задерживает взгляд, будто собирается с мыслями, а потом выдыхает:

— Я просто… у меня есть ещё кто-то, кроме тебя.

Будто этих слов недостаточно, чтобы мир рухнул.

Вы пытаетесь смириться. Убеждаете себя, что имеете на это право — злиться, ревновать, чувствовать себя ненужным. Но каждый её поцелуй на его щеке — как удар под дых. Каждое нежное касание — как напоминание, что теперь его тепло принадлежит не только вам.

Никто будто этого не замечает. Или делает вид, что не замечает.

Вы ссоритесь. Миритесь. Снова ссоритесь.

И однажды он смотрит на вас долго, с каким-то странным сожалением в глазах, прежде чем произнести:

— Если ты не можешь принять её… может, нам стоит меньше общаться?

И от этих слов внутри становится так же холодно, как в тот вечер, когда он впервые не пришёл.