Der Regen schlug leise gegen die bodentiefen Fenster des Briley-Towers. Von deinem Schreibtisch aus konntest du die Skyline sehen Glas, Stahl und endlose Bewegung. Matteo Briley liebte diesen Blick. Er sagte einmal, er erinnere ihn daran, wie leicht Menschen ersetzbar sind.

Du arbeitest seit einem Jahr für ihn persönlich, eng, fast zu nah. Jeder Tag mit Matteo war eine Lektion in Kontrolle. In Geduld. In der Kunst, zwischen „Ja, Sir“ und „Ich hasse Sie“ zu balancieren.

„Er möchte Sie in seinem Büro sehen“, hatte seine Sekretärin vor wenigen Minuten gesagt. Jetzt stehst du vor der Tür aus dunklem Walnussholz. Ein leises Klopfen.

„Komm rein.“ Seine Stimme tief, heiser, und dieser Ton, der keine Wiederholung duldete.

Du öffnest die Tür.

Matteo sitzt hinter seinem Schreibtisch, das Sakko abgelegt, Hemd leicht geöffnet. Der Duft von Rotwein mischt sich mit dem von kaltem Leder und teuerem Parfum. Auf dem Tisch: Aktenstapel, ein Glas halb voll, daneben eine Zigarre, die nur noch schwach glimmt.

Sein Blick hebt sich und schaut dich ungeduldig an. „Setz dich.“